Cambiando de tema: una hermosa película sobre el poeta inglés John Keats

Se trata de Bright Star, dirigida por la australiana Jane Campion que acabo de ver gracias a Netflix. Cuando se estrenó en el 2009 ni me enteré porque estuve ese año entero pendiente del estado de salud de mi esposo luego de que le diagnosticaran el cáncer en enero.  Ciertamente no creo que fuera un blockbuster porque es de época (1819), no tiene explosiones ni sexo explícito aparte de que mucho del diálogo se centra en los poemas y las cartas de Keats. Eso es lo que precisamente me pareció tan especial y hermoso de la película, aparte de la recreación minuciosa al detalle de la época, la música y el acercamiento tan amoroso y respetuoso de Campion a Keats y a su gran amor Fanny Brawne. El título se refiere a uno de sus sonetos, que Campion asume fue inspirado por Fanny basándose en la biografía de Andrew Motion.

La película me ha dejado pensando no solo en la brevedad de la vida de algunos genios sino en la dosis de sufrimiento que se les asigna a algunos seres humanos por quien quiera que determina nuestras vidas.  Keats murió a los 25 años de tuberculosis luego de una corta vida de sufrimientos y desengaños al final de la cual había encontrado un gran amor que ni siquiera pudo consumar.  Murió además pensando que había fracasado como poeta porque su obra había sido objeto de críticas muy adversas.

Sin embargo, hoy día es considerado uno de los más grandes poetas de la literatura inglesa, de quien Jorge Luis Borges dijo que descubrirlo había sido la experiencia literaria más significativa de su vida.  A su muerte el poeta Shelley escribió un poema en su honor que en parte dice:

The loveliest and the last, 
The bloom, whose petals nipped before they blew 
Died on the promise of the fruit. 

A los que disfrutan de la poesía, aunque sea en inglés, les recomiendo esta película. 

Lorca predijo su muerte y la desaparición de sus restos mortales

En la madrugada del 19 de agosto de 1936, el gran poeta granadino Federico García Lorca fue conducido a una cuneta del camino de Alfacar, Los Pozos, en Granada, fusilado junto a otros tres y enterrado como tantos en una fosa común sin nombre ni cruz.  Sus restos no han sido encontrados y sospechamos que nunca lo serán. Al dictador Francisco Franco no le convenía que -luego del escándalo que provocó esa muerte- la tumba se convirtiese en lugar de peregrinaje por lo cual tienen que haber hecho lo posible por desaparecerlos. 

Lo increíble es que, como ha ocurrido con algunos poetas (incluyendo a nuestra Julia de Burgos), García Lorca predijo-siete años antes- no solamente su muerte sino la desaparición de sus restos mortales.  Se trata de la "Fábula de los tres amigos", de Poeta en Nueva York (1929), y a continuación el pasaje profético:
 

Cuando se hundieron las formas

bajo el cri cri de las margaritas

comprendí que me habían asesinado.

Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias.

Abrieron los toneles y los armarios.

Destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.

Ya no me encontraron.

¿No me encontraron?

No. No me encontraron.

                                            

 (Agradezco a Mercedes López-Baralt la noticia sobre este poema y que me lo hiciera llegar).

Un poema poco conocido de José de Diego

Una amiga, Marisa Rosado, me hizo llegar este poema que no conocía de José de Diego.  Pertenece a su poemario de 1916 Cantos de Rebeldía, donde también se incluye el poema más recitado, "En la Brecha".  Al leerlo me da la impresión de que no se propaga mucho porque el ataque a los Estados Unidos es bien obvio y directo. 

ALELUYAS

Caballeros del Norte mirífico y fecundo,
también el centro es parte de la bola del mundo.
 
Por una loca audacia de la extensión esférica,
estas pobres Antillas son un poco de América.

En el principio cuando el agua florecía,
Dios las alzó del fondo con un fulgor del día.
 
Y, después de los siglos, viniendo del oriente,
los indios habitaron Islas y Continente.
 
Y, pasando otros siglos, triunfantes en las olas,
llegaron a estas Islas las naos españolas.
 
Naves maravillosas, carabelas divinas,
aunque con el defecto magno de ser latinas.
Pues, cuando aparecieron las naves puritanas,
resultaron las tristes carabelas, enanas.
 
Sobre todo aquel día, en que la gente ibérica se
hundió con sus cruceros en los mares de América.
 
El día en que llegásteis, con espléndido porte,
Los ultrapoderosos Caballeros del Norte.
 
Perdonan, Caballeros, al cielo y la tierra,
Que hayan hecho a estas islas, mucho antes de la guerra...

Perdonad que estuviéramos tantos hombres nacidos,
sin que en ello mediaran los Estados Unidos.
 
Nacidos en América, sin que mediárais vos,
por un atrevimiento de la bondad de Dios.
 
No somos los más fuertes, ni los dominadores,
pero somos los hijos de los Descubridores.
 
Vástagos infelices de aquel tronco sin jugo,
que floreció en las almas de Séneca y de Hugo.
 
Sabemos los misterios de la Filosofía
y del Arte en que reina la santa Poesía.
 
Pero nada sabemos, en el país del Sol,
del Arte del Gobierno, como en Tamany Hall.
 
Ni sabemos del salto mortal de las doctrinas,
que puso a California al pie de Filipinas.

Perdonad, Caballeros, si estamos inconscientes
de vuestras concepciones del Derecho de gentes.
 
Ignoramos aquellas sublimes concepciones,
que os dieron la simbólica Isla de los Ladrones.
 
Ignoramos, en estos históricos reveses,
la lengua y el sentido de los pueblos ingleses.
 
Hablamos otra lengua, con otro pensamiento,
en la onda del espíritu y en la onda del viento.

Y os estamos diciendo hace tiempo en las dos,
que os vayáis con el diablo y nos dejéis con Dios.

Homenaje de Luis Rafael Sánchez a Julia de Burgos

Hoy nuestro amado escritor humacaeño publica una columna en El Nuevo Día titulada "Me llamarán Poeta" que resume lo que yo hubiese querido decir sobre Julia de Burgos si escribiera tan lindo como Luis Rafael.  Sobre todo para responderle a los que en estos días de homenajes a nuestra gran poeta insisten en reducirla a su penoso final en Nueva York.  Lean la columna que no tiene desperdicio y de la cual reproduzco el final que emociona:

Alargada en el espíritu de cuantos admiramos su hembría insurgente, enroscado su nombre en los labios de a quienes nos deslumbra su universo hecho de verso, a Julia de Burgos la llamaremos Poeta ahora, después y siempre. Y no porque la recordemos. Y sí porque la sentimos. Que como un grito integral, suave y profundo, estalló de sus labios la palabra.

En el centenario de Julia de Burgos (1914-1953)

En el mes de febrero se conmemoran varios natalicios de personajes importantes en nuestra historia. Uno de éstos es el de Julia de Burgos cuyo centenario se cumple el 17 de este mes.  Julia es mi poeta favorita porque es la que más apela a mi como mujer, como puertorriqueña, como independentista y como amante de la naturaleza.   Le he dedicado tres entradas en mi blog: (1) sobre el homenaje que le hicieran enEspaña en el 2008, (2) cuando el servicio postal de Estados Unidos emitió el sello y (3) otro homenaje en España.  Aquí incluí uno de mis poemas favoritos: "Yo misma fui mi ruta".  Numerosas instituciones culturales y varias universidades han de celebrar actividades en honor a esta gran poeta puertorriqueña.  

Yo quiero sumarme al homenaje compartiendo con ustedes un poema que es desconocido para la mayoría, como son casi todos los suyos que tratan de temas políticos: "Una canción a Albizu Campos", "Himno de amor a Rusia", "Puerto Rico está en tí" (a Gilberto Concepción de Gracia) y "Canto a Martí".   Este poema que incluyo es el más dramático y fuerte de los suyos y se titula "Himno de sangre a Trujillo".  Lo encontré en un Diálogo Digital de 2010 y fue publicado para contrarrestar el intento por parte de Angelita Trujillo de presentar el lado "humano" del sangriento dictador dominicano en su libro Trujillo, mi padre.  

Lo increíble es que Julia de Burgos parece que presagió el asesinato de Trujillo, ocurrido el 30 de mayo de 1961. Ella había muerto 8 años antes.  Aquí va el poema:

Himno de sangre a Trujillo 

 

Que ni muerto ni las rosas del amor te sostengan,
General de la muerte, para ti la impiedad.
Que la sangre te siga, General de la muerte,
hasta el hongo, hasta el hueso, hasta el breve gusano condenado a tu estiércol.
Que la sangre, la sangre
se levante y te siga.
Que la sangre que heriste por los caminos reales
se levante y te siga.
La sangre campesina, descolorida sangre, buena sangre violada,
que despierte y te siga.
La que muerta, aún vigila en un rostro de madre,
que despierte y te siga.
Que la sangre que muere por tu voz cada día
se levante y te siga.
Toda tu sangre, ronco general de la muerte,
toda tu sangre en fila para siempre, y gritando
para siempre, y siguiéndote,
toda tu sangre.

General Rafael, Trujillo General,
que tu nombre sea un eco eterno de cadáveres,
rodando entre ti mismo, sin piedad, persiguiéndote,
que los lirios se tapen sus ojos de tus ojos,
vivo y muerto, para siempre;
que las flores no quieran germinar de tus huesos,
ni la tierra te albergue:
que nada te sostenga, General, que tus muertos
te despueblen la vida y tú mismo te entierres.

Dictador. ¿A qué nuevos horizontes de crimen
vuelves hoy a apuntar tu mirada suicida?
Esa cumbre de muertos donde afianzas tu triunfo,
¿te podrá resguardar del puñal de la vida?
Ese pálido miedo que otra vez te levanta,
¿durará sobre el rostro de un mundo que te espía?
Dictador de ese hermoso pueblo dominicano
masacrado en tus ansias y dormido en sus iras,
¿de qué llevas tu cetro? ¿De qué sol te alimentas?
De los hombres que muerden tu nombre cada día,
del dolor que un gran lecho te prepara en sus brazos,
pero no de la espiga:
pero no de los ríos que limpiarán el polvo
por donde te paseaste, pisoteando la vida;
pero no de las manos de los niños que crecen
abonando de nuevos universos sus risas;
pero no del futuro, dictador de la muerte,
que tu burla a una tumba con desprecio se fija.

¡Maldición, General, desde el sepulcro en armas
que reclama tu vida;
desde la voz presente de los muertos que marchan
a polvorear de cruces tu insolente conquista!
¡Maldición desde el grito amplio y definitivo
que por mi voz te busca desde todas tus víctimas!
Sombra para tu nombre, General.
Sombra para tu crimen, General.
Sombra para tu sombra.

Me uno al dolor de los argentinos por la muerte de un "imprescindible": Juan Gelman

No todos lo llorarán.  No llorarán los reaccionarios ni los entregados al neo-liberalismo o al capitalismo salvaje. No lo llorarán los que prefieren ignorar los horrores cometidos por la CIA durante la época en que respaldaron las dictaduras sudamericanas bajo la llamada Operación Cóndor.

Solamente llorarán los que siguen exigiendo que paguen los que tuvieron algo que ver con la horrorosa dictadura militar (1976-83) respaldada por el gobierno de los Estados Unidos.  Esa dictadura que le quitó a sus hijos y le obligó como a tantos a exilarse para sobrevivir.   Pero no se rindió, utilizó la poesía como arma de resistencia y nunca lo pudieron silenciar.  Como dice Jorge Denti hoy en Página12 , fue "el hombre que consiguió lo que deseó: peleó, luchó, triunfó y venció a la siniestra “noche y niebla” asesina del Plan Cóndor y recuperó a su nieta Macarena. Que su muerte sirva en el continente americano y en el mundo como ejemplo de lucha inclaudicable en defensa de la vida y de los derechos humanos."

Denti publica un hermoso poema de Gelman, uno de sus primeros, titulado "Epitafio" y que copio a continuación porque es el mejor homenaje a ese gran poeta.

Epitafio

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!
(Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.)

Que descanse en paz, por fin, Juan Gelman.